Melancolía.

Esta noche no es de nadie,
sólo de los tristes,
de los perdidos, pensando,
de esos que se quedan callados.

De los que reprimen sus odios
y sus frustraciones,
de los que miran a la ventana
sin poder dormir.

El silencio lo es todo en ese momento,
un silencio más ruidoso
que el tráfico cotidiano y los ruidos de la gente,
más hiriente que el insulto bien dirigido.

Es la noche de los que viven
instintivamente,
de los que no tienen elección,
de los que no podemos movernos.

Qué tan bello sería morir,
no para siempre.
Qué bello sería por unos segundos,
cerrar las cortinas, apagar las luces.

Qué bello sería salir
de este encierro íntimo,
conmigo mismo y mis preguntas
que alimentan esta melancolía.

Melancolía de saberme
rechazado, no correspondido.
Melancolía de reconocerme
sin orgullo, derrotado.

Melancolía de realizarme
lejos de vos.
Melancolía de esperarte
a que vengas hacia mí.

Melancolía de no creerte,
de no creer en mí,
de no creer nada
y de sólo saber que no volverás.

Melancolía de ver hacia atrás
cuando todo era mejor,
o eso creíamos.
Melancolía de ser otro.

Y que seas otra.

En fin, esta noche es mía
y del vacío infinito de mi pecho,
también es de la luna
que nunca vi salir.


25/10/15.